Sólo garabatos

Sexto grado

2012-01-27T11:48:00.001-03:00

Mi compañera de banco

me cantaba una cumbia

suavecita, al oído.

Yo marcaba el compás

sobre la mesa,

con un lápiz verde

y uno gris.

Me estremecía

el aire de las sílabas

fricativas recorriendo

los canales de mis orejas,

y la letra lisa y hueca y

“no sé si la conocés”

terminó ella.

Enseguida se acercó

al banco de los tresillos,

a toda velocidad,

la maestra.

Su boca olía

a mate cocido,

a nueva y misma

vieja reprimenda.

“No la conozco”

le dije, mientras pensaba

en el ceño de mi vieja,

“no sé si la conocés”

y su nariz

rozaba mi pelo.

Cosas por hacer

2012-01-02T10:14:00.000-03:00

Cortarme el pelo más corto,

masculinizar más

mis talones de Aquiles.

Limpiar más seguido mis zapatos,

sin anular el efecto de la suerte

deslizando suelas sobre el pasto.

Reinventar la escena

donde cumplen su papel

algunas palabras escritas.

Simular que aprendo

con ganas de infancia

aquello que pretendo de mi interés.

Simplificar las fracciones familiares,

comprender las ecuaciones del miedo,

del abandono, del desamor.

Iniciarme en la fe de la rutina,

conocerla, saberla de memoria,

como a un himno fácil de silbar.

"Y bajo las escaleras abajo"

2011-12-23T10:00:00.002-03:00

Mirá cómo

lo que planeaba

ser una carta directa

viene y se va arrodillando

sobre los escalones de la forma

que elijo hoy para adelgazar todavía más

los escuálidos brazos del atrevimiento que me tomo

para poner cualquiera de mis dedos sobre tu hombro.

Acaso una tarea comunitaria

2011-12-20T09:35:00.000-03:00

Durante el desayuno,
en voz alta,
me pongo a leer poemas
para los espíritus ciegos.

Imagino que un día
- tengo miedo -
alguno gritará gimiendo
"¡Esos versos me gustan!"
y me pedirá gentilmente
que coloque
un trocito de servilleta
entre las páginas,

para no perderlos.

http://comoquienoyeleer.blogspot.com/

Tramposa

2011-12-15T11:52:00.000-03:00

No importa que me llames
con expresión rectora,
y me empujes en el pecho
hasta que retroceda y tropiece
mi corazón atontado,
muerto de miedo,
vivo de coraje,

con tu corazón,
que se había
arrodillado detrás

y se reía
como un pendejo,
aprendiendo los oficios
de la burla.

Grafemame

2011-12-13T12:56:00.000-03:00

Nudos susurrados
se desvisten
contra el forro

de una almohada.

Se desnudan
entre sábanas
ilustraciones
de un argot.

Jergas sublimadas
perfilan salivantes
grafemas erizados
de cutículas mojadas.

Llegan, me ultrajan,
me subastan el ombligo,
me otoñan,
me arrinconan humedades.

Me anida, me acuna,
me engatusa
la cavidad runruneante
del cortejo de tu voz.

Yesica Jakobs

En la guardia

2011-12-08T23:40:00.000-03:00

Doctor,

hoy me duele algo

que no sé qué es.

No sé si me lo torcí

o me lo corté.

Ni sé si es Lo

o La,

si es externa,

o interno,

o quizás eterna.

No sé si acaso sangra,

¿podría infectarse?

¿debería vendarlo?

¿debería coserla?

¿Cómo haré para espantar

las moscas de un dolor

jamás localizado?

¿acaso sangra?

Necesito saberlo.

Doctor, usted no sabe

auscultarme el nombre,

anestesiar mi deseo

de nombrarla con la voz

en alto.

No sabe

pedirle a mi pasado

que abra la boca,

que diga “A”,

y luego aprenda

a cerrar la boca.

No sabe pesar

mi silencio

de sala de espera,

medicar mi vergüenza

en miligramos,

suturar los ojos

de mi vigilia...

no sabe, Doctor.

Agradezco

igualmente

su buena voluntad.

Enroscada

2011-12-04T23:26:00.000-03:00

Y cuando creo que acaba,
que todo vuelve a su sitio,
y lo habitual me recibe

con un gesto vacante
que me abraza y recoge
con sus brazos rajados,
y me llena de aquello
que me deja sin rostro
y me lleva las ganas
a ese tiempo castaño
donde late tu pelo
y respiran tus versos,
es que tiembla tu cuerpo
y me descubre enroscada
en un hueco de dudas
callando tu nombre,
lamiendo tu risa,
llorando tus dedos,
bebiendo tus ojos,
soñando tus manos,
deseando tus ansias,
jadeando tu espalda,
y oliendo tus besos.

Yesica Jakobs

La venganza de las cosas

2011-11-22T12:24:00.002-03:00

Por darme la vuelta

ante determinadas cosas,

las cosas también

se dieron vuelta un día.

Me cuenta mi intuición

que detrás de mi infantil disimulo

las ignoradas toman en cuenta

la necesidad de cerrar

todas las cuentas.

Solas se hacen cargo de los cargos.

Las cosas asumen la responsabilidad

que pretendo ajena.

Los perfumes tienen una gran nariz.

El espanto abre sus ojos enormes.

El lomo de lo temible

se proporciona una caricia corajuda.

Una palabra grita una voz grave.

El amor ha diseñado

su propio sistema cardiovascular.

A esa música no le agrada

cómo suenan mis oídos.

Y de a poco,

toda la noche cabe en la luna.

Y de repente,

toda mi casa habita en mí.

Imposible

2011-11-20T02:49:00.000-03:00

Acuñar tu término en mi comienzo

Insistir a mazo y mortero

Repetir, repetir, repetir letras

Moler miles de muelas mudas

Negar nueve de noventa nudos

Tocar tres de treinta temas

Soltar seis de siete sustos

Devolver, revolver, disolver

El sueño a la liebre

Lo que viene en lo que vino

La unión de lo que se quiere suelto

Con tratar se pierde poco

Por perder se trata poco

Conquistar nada

¿Confesarlo? todo

Alas dos (o bien "A las catorce")

2011-11-14T13:40:00.000-03:00

Llega la hora

de la reflexión absurda.

Es la hora posterior

a las changas que apenas

compran el pan que dios

no quiere regalarnos,

el pan de cada día.

La hora siguiente al almuerzo

que comparto con mi vieja,

cuando una charla austera

la desalienta para quedarse

a la usual larga sobremesa.

Ella se sirve un tazón

de frutillas con azúcar,

y yo lavo los platos,

y me recuesto con un libro

que me hace pensar, porque

es la hora de la reflexión

absurda, posterior

a las caderas del día.

Así, pienso en los nombres

que amé

como se ama un sueño

de mayúsculas intrepables

y me duermo revisando

mis inexpertas habilidades

alpinistas.

Metamorfosis - Voilà ma femme!

2011-11-08T11:33:00.000-03:00

Si desea ser mujer,

recite versos con las manos

abiertas en cada pecho,

elija el tamaño.

Converse con sus diferencias,

converse mucho, eso dicen.

Siéntase ridículo, ridícula,

pero no deje de recitar,

de conversar.

Depile su lenguaje,

no lo dude,

sin pelos en la lengua.

Pronuncie emes largas,

y suavemente

exagere las bilabiales rojas.

Observe sus uñas,

lime asperezas entre

la sensibilidad y la estupidez.

Una cosa es una cosa

y otra cosa es usted,

que ya se ha convertido

¡en cosa femenina!

El asombro arqueará

las cejas de su libro.

Si desea ser hombre,

simplemente recuéstese

y coloque

la Poesía vertical de Juarroz

sobre su pelvis.

En el 61

2011-11-04T20:35:00.001-03:00

Anduve ventilando

mi secreto en el festival.

Lo llevé en el 61,

lo paseé por la plaza.

Un perro lo miró desinteresado

Una señora lo golpeó con la cartera

Un hombre lo rozó con el codo

Una chica lo mordió en un Tofi

Alguien me dijo: qué-hacés-acá

ventilando tu secreto

en medio del festival.

No ves que el viento

te lo engripa,

y la música

te lo subleva.

Un hombre lo golpeó con el codo

Una señora lo rozó con la cartera

Un perro lo mordió en un Tofi

Una chica

lo miró

desinteresada.

Me piden que lo guarde

hasta el domingo,

que se termina el festival.

No.

El domingo pienso atarlo

en un poste de la plaza,

sin indicarle antes

el recorrido del 61.

Justo cuando se me pasaba

2011-10-31T02:07:00.000-03:00

Mi memoria, Belén,

teje el recuerdo de tu paso

con el escaso material extraño

de tres días cortos

y tres noches perpetuas.

La tarde, Belén,

no sabe que estuve

desaprovechándola,

ciñendo ese recuerdo

a la soledad de mi cintura.

La lluvia, Belén,

no quiere saber

que quiero volver

con tu recuerdo anudado

y mis dedos nerviosos

a revolver un rato

la trampa, tu cabeza,

los hilos, tu pelo mojado.

La herida y el gimoteo

2011-10-27T00:58:00.001-03:00

La poesía de lejos

me ha herido

con su lanza.

Indígena morena,

atrevida atinada,

me has abierto

mi lado más cerrado.

Cuando te oigo liberar

el pecho de donde maman

los hijos de tus versos,

yo sé que debo calzarme

los zapatos de correr,

porque viene tu flecha

apuntando ciega y directa.

Viene, me hiere y se va.

Se va, viene, me hiere,

se vuelve a ir.

Te corono Reina

del reino de la puntería.

Todas la veces

me convertís en fuente.

Que no te extrañe

si alguna vez,

amazona indómita,

al ristre vuelve seca

tu lanza.

A esta altura,

hay un lago carmesí

a los pies de mis pies.

Y ya no hay linfa mía

que no hayas bebido.

Me cuelgo

2011-10-20T14:31:00.000-03:00

Ensayé durante una hora

y treinta y siete minutos

un saludo original,

de llegada,

de “acá estoy para vos”

Salió así:

“Buenas”

Desafortunado el resultado.

Depués vi

que te gusta disfrazarte

de una especie de Chau

con lentejuelas

en la espalda, claro.

Incluso encandilada

por el tintineo

de cada una de esas,

entendí el mensaje.

Silencio en blanco.

Ahora tengo que ensayar

una despedida

que disimula

profesionalmente

la despreocupación:

Me voy a almorzar. Besito.

Vine a la cocina

sólo a tomar agua

para tragar mejor

todo lo que no ensayé

y no dije

y no diré

y no.

De paso te escribo

esto

al mejor estilo Yo,

al mejor peor estilo.

Y pierdo peso

cuando lo dejo escrito,

pierdo peso.

Entonces salgo al patio,

liviana como una ramita

flotando en el río,

miro la soga tensa

donde flamean sábanas

y medias,

y me cuelgo

de cada hombro

con dos broches

de colores

y uno de madera.

Prosa

2011-10-15T00:31:00.002-03:00

No les tengo paciencia
a las novelas
pero las novelas
me tienen paciencia
a mí.

Birome

2011-10-11T08:01:00.001-03:00

Seis de la mañana

No es hora de andar

Buscando lapicera

Podrías alcanzármela, che

No encuentro en su lugar

Ninguna cosa en su lugar

Los lapiceros con o tienen

Pedacitos de tiza y carbón

¿Tanto cuesta una lapicera?

Podrías alcanzármela, ¿no?

Los cajones,

Algunos cajones,

Ciertos cajones,

Son espejos para cagones

No voy a abrirlos jamás

Ahí dentro aparece

Tu caligrafía en fibra

Más adentro en lapicera

Podrías alcanzármela, che

El cable de la compu

No llega hasta la cama

Lo dejé cortito para dejar

De vivir esperando, tirada

Convendría una lapicera

Podrías alcanzármela ¿eh?

Si por tu causa la busco

Y por tu efecto

No la encuentro.

El ayer es demasiado pasado

2011-10-04T21:28:00.000-03:00

Los poetas de ahora escriben cosas así:

Cuando se rompió un caño

en la cocina de mi casa

que es en realidad la casa de mis padres

que es en verdad la casa de mis padrinos

que es por cierto la casa de la madre

de mi padrino...

Cuando eso sucedió

la mancha de humedad era

un hombre recostado

con gran nariz dotado

con un brazo levantado

a la altura de su pecho

y sus piernas deformes

tocaban la heladera.

Los poetas de ahora no quieren poetizar lo cotidiano, sino cotidianizar (¿qué?) lo poético.

Cuando me siento a escribir

en mi silla ruidosa

con mi teclado ruidoso

con mi taza de té

- sorbiéndolo ruidosamente –

es porque pienso en vos

y el ruido de todo

me impide pensar.

(“en vos” concluiría yo, pero da lo mismo) Los poetas de ahora... ay, los poetas de ahora no desean alcanzar el ritmo, la métrica establecida, la rima prolija, no. Anhelan el protagonismo de la banalidad diaria de sus vidas en el único sitio donde pueden tenerlo: en un verso que es simplemente una oración para practicar análisis sintáctico básico.

El perro azul duerme bajo mi cama.

Tengo miedo de encender la luz

y levantar la frazada y mirar

bajo la cama donde podría

estar el perro azul

que duerme bajo mi cama

Ah, pero podría despertar

y morderme esos intentos

de crecer.

La-mentable. Los poetas de hoy se burlan de los poetas de ayer. No saben utilizar las expresiones que evocan “poemas de dorso de la mano en la frente”. En sus versos no funcionan las interjecciones.

¡Oh, primavera!

tu polen irrita, oh,

las mucosas nasales

de mis amores, oh.

¡Oh, primavera!

las alergias

me estornudan

recuerdos espantosos.

Los poetas de ahora son los poetas de ahora, del momento, del ya mismo. Y en este minuto comprendo que mis habilidades críticas son nulas.

El ayer es demasiado pasado,

muchos años irrecuperables.

Es hoy cuando el hombre recostado

me trae a la silla ruidosa

donde pienso en vos,

donde escucho ladrar al perro azul

y me burlo de expresiones remotas.

El poeta de ayer

era un caballero

que se retorcía en vano

dentro de su armadura

mientras que

el poeta de hoy

ensaya,

libremente desvestido,

sus contorsiones.

Todos suelen escribir en verso para derrochar y transgredir espacios

y algunos gustan de leer en voz alta

para sentir que controlan

el tiempo que en realidad

es controlado

por la lectura ajena.

Ley 23.344

2011-09-29T12:53:00.000-03:00

Escena disparadora
fuego, caja, acción.

Una mujer se fuma
un cigarrillo.

Yo me fumo una mujer.
Una mujer me fuma.
Si la mujer se esfuma,
yo me esfumo también.

La salud es perjudicial
para el acto de fumar.
¿Es saludable lo perjudicial
para fumarnos el acto?

Corte.
El que sigue.

Mostrar la voz de los versos

2011-09-27T23:10:00.001-03:00

Los invito a pasar por aquí:

http://comoquienoyeleer.blogspot.com/

Un sitio algo olvidado donde leemos poemas en voz alta y esperamos a que alguien más se sume.

Primera Convención sobre el Problema del Amor

2011-09-24T01:56:00.000-03:00

Honestamente, sin siquiera imaginar el resto de la Convención, paso a contarles en qué consistió la perspectiva de quien no osa llamarse poeta (por lo que se ha tenido que conformar con otra etiqueta).

Con la frente en alto, exclamó la Versera:

- ¡Señores y señoras!

Todos han expuesto

sus respetables

salidas de emergencia.

Distinta es

mi propuesta:

acabo de comprobar

que la única

solución

al problema del Amor

es el Amor.

Los gritos en desacuerdo desataron todos sus nudos. Cierta analogía era de esperarse:

- ¡Pero qué dice? Usted está “primitivamente” hablando del clavo que...

Mil veces se oyó caer la palabra martillada en efecto dominó, hasta que la voz de la Versera contestó:

- ¿... saca otro clavo?

No, claro que no,

estimado

señor

ebanista.

- ¿Cómo no? En todo caso, está ofreciendo sólo un espejo a la cuestión.

La indignación de los presentes era un sustantivo concreto. Todos habían asistido a la reunión asegurando ser víctimas del problema, con certificados de extrañas afecciones cardíacas.

- Acaso sugiere sólo una parte del antídoto – dijo una mente abiertamente

- No, el Amor ha de ser

el remedio todo;

- Acaso propone una sobredosis – dijo una mente irónicamente.

- Necesariamente.

De mesura no comprende

el asunto que nos ocupa.

Entre quejas y bostezos, la Versera explicó su sentencia con argumentos que podrían haber establecido un acuerdo unánime. Nadie estaba realmente oyendo. La Versera detuvo su discurso en la última A y escapó del lugar.

Medidas que se tomaron finalmente: aplicar la consabida medicación y posponer nuevamente el debate hasta el año siguiente. En el salón vacío, mientras barría, alguien dijo que quizás

sólo en prosa

se demuestra

la cosa.

En medio de mi furia y mi tristeza... - Juana Bignozzi

2011-09-23T22:33:00.001-03:00

En medio de mi furia y mi tristeza
vuelven para decirme
hasta cuándo resistirás
con esta poesía dura y guerrera
que mantiene el desconcierto aún en la vejez
ya nadie sabe de qué hablás
todo es una historia ignorada e indescifrable
y ya sólo enamora para siempre a ese fantasma

siempre se escribe para un fantasma
para una cuenta pendiente y oculta
para un fantasma íntimo y secreto
su presencia hace a los poetas

sola con él cruzaré esa última plaza vacía.

Para completar la mañana

2011-09-13T11:09:00.000-03:00

Es necesario que canten

los pájaros del barrio,

instalados ya en el pino

los que antes vivían

en mi ciruelo,

el que preparaba

sus florcitas blancas

mientras todos en casa soñaban,

y sorprendía con nevadas

si trepábamos a sus ramas

para desear el patio ajeno.

Que mi madre tosa un poco

y arrastre sus pantuflas

hasta el baño, hasta la cocina,

hasta que hierva el agua,

mientras el gato da vueltas

y se acuesta sobre sus pies

exigiendo alimento

y palmaditas en la barriga.

Que un hombre afuera

grite ofertas en su megáfono

y el viento confunda

el pregoneo, y lo traduzca

para los oídos de los que madrugan

como una invitación

a probar frutas y verduras baratas,

de nombres incomprensibles.

Que el sonido de un escobillón

comente el hastío junto a su dueño,

y se detenga sobre la pala

recogiendo tierra, hojas,

papeles, colillas,

los vidrios de una pelea

que sólo el barrendero adivina.

Que el buen día de mi viejo

levante sus persianas

Que el auto bostece

exhalando su sueño de humo

Que la menta borre el ronquido

Que el café borre la menta

La mañana no es

el final de la noche

sino su última

palabra.

El tropiezo - Décima forma

2011-09-07T21:41:00.000-03:00

La memoria intacta

de tu postura inquieta

en el banco de madera,

temprano se despierta

- toda la noche simula

un ronquido que engaña.

Supiste bien, en un sentido,

que el tiempo le daba

varias vueltas de bufanda

al pescuezo de la tarde.

Para fingir que no importa

que los minutos y la noche

jueguen al ahorcado

basta con inventar un recreo

sin víctima ni verdugo,

sacar las manos cerradas

y el imperativo: elegí.

Tropezamos luego

en una esquina ¿te acordás?

Sin caminar tropezamos.

No sé vos,

equilibrista imprudente

sin brazos extendidos,

¿por qué causa?

te dejaste caer.

Yo, hecha toda de torpeza,

me perdí ahí sentada.

Fingiré ahora

que no me di cuenta y

por mirarte tanto así

me llevé puestos

tus ojos inmensos,

y tropecé con el beso

el beso conjuro

el beso hipnosis

el beso red

el beso trama

el beso faro.

Entonces supiste bien

demasiado bien

en el otro sentido.

Ya quisiera encontrar

el mismo día

la misma piedra

y tampoco lograría

esquivarla.

Aniversario de Julio - Ya que Google se olvidó...

2011-08-26T12:17:00.000-03:00

Hablar de la vida cierta, Julio,

de lo que se toca con

todos los sentidos,

y hasta con el sexto

y el octavo...

Pocas lecturas han cambiado tanto mi percepción de las cosas.

Novena forma - La volvedora

2011-08-25T20:43:00.000-03:00

Otro amanecer, 

otra despedida.

No te dejes ver, 

que nadie perciba

que tus ojos están llorando

ciegos de luz azul.



Día arriba, el agua

lenta fragua 

y cuenta nubes

entre sus enaguas, 

los silencios que robó.



No te dejes ver, 

que nadie perciba

que la vida se va escapando.



Hoy será otro ayer

que el mañana escriba

desde siempre y no sé hasta cuando

quizás lo sepas tú



Día arriba el viento 

en un lamento

te reclama

frío sin su aliento

los silencios 

que aprendió



Donde vas, donde vas sin él 

Soledad, es tu nombre

 y vuelta a esconderte en el brocal

  donde los cercos ya no te hablan



No te dejes ver

luna enloquecida

los fantasmas te andan buscando.



Para que volver

Si al llegar el día 

y estrellas espías habrá.

Llamado por los malos poetas - Fogwill

2011-08-24T19:11:00.000-03:00

Se necesitan malos poetas.
Buenas personas, pero poetas
malos. Dos, cien, mil malos poetas
se necesitan más para que estallen
las diez mil flores del poema.

Que en ellos viva la poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la in-
versa: la poesía necesaria,
la prescindible para vivir.

Que florezcan diez maos en el pantano
y en la barranca un Ele, un Juan,
un Gelman como elefante entero de cristal roto,
o un Rojas roto, mendigando
a la Reina de España.

(Ahora España
ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,
y Rey del reino. España es un tablero
de alfiles politizados y peones
recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).

Y aquí hay torres de goma, alfiles
politizados y damas policiales
vigilando la casa.

A la caza del hombre,
por hambre, corren todos, saltan
de la cuadrícula y son comidos.

Todo eso abunda: faltan los poetas,
los mil, los diez mil malos, cada uno
armado con su libro de mierda. Faltan,
sus ensayitos y sus novela en preparación.
Ah.. y los curricola,
y sus diez mil applys nos faltan.

No es la muerte del hombre, es una gran ausencia
humana de malos poetas. Que florezcan
cien millones de tentativas abortadas,
relecturas, incordios,
folios de cartulina, ilustraciones
de gente amiga, cenas
con gente amiga, exégesis, escolios,
tiempo perdido como todo.

Se necesitan poetas gay, poetas
lesbianas, poetas
consagrados a la cuestión del género,
poetas que canten al hambre, al hombre,
al nombre de su barrio, al arte y a la industria,
a la estabilidad de las instituciones,
a la mancha de ozono, al agujero
de la revolución, al tajo agrio
de las mujeres, al latido
inaudible del pentium y a la guerra
entendida como continuidad de la política,
del comercio,
del ocio de escribir.

Se necesitan Betos, Titos, Carlos
que escriban poemas. Alejandras y Marthas
que escriban. Nombres para poetas,
anagramas, seudónimos y contraseñas
para el chat room del verso se necesitan.

Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.
Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.
Una poesía de los salones de lectura de versos.

Una poesía por las calles (venid a ver
los versos por las calles...)

Una poesía cosmopolita (subid a ver
los versos por la web...).

Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver
poesía en el pesebre del amor...)

Una poesía explosiva: etarra, ética,
poéticamente equivocada.

En los papeles, en los canales
culturales de cable, en las pantallas
y en los monitores, en las antologías y en revistas
y en libros y en emisiones clandestinas
de frecuencia modulada se buscan
poetas y más malos poetas:
grandes poetas celebrados pequeños,
poetas notorios, plumas iluminadas,
hombres nimios, miméticos,
deteriorados por el alcohol,
descerebrados por la droga,
hipnotizados por el sexo
idiotizados por el rock,
odiados, amados por la gente aquí.

En las habitaciones se buscan.
En un bar, en los flippers,
en los minutos de descanso de la oficina,
entre dos clases de gramática,
en clase media, en barrios
vigilados se buscan.

¿Habrá en la tropa?
¿En los balnearios, en los baños
públicos que han comenzado a construir?
¿En los certámenes de versos?
¿En los torneos de minifútbol?
¿Bajo el sol quieto?
¿A solas con su lengua?
¿A solas con una idea repetitiva?
¿Con gente?
¿Sin amor?

No es el fin de la historia, es
el comienzo de la histeria lingual.

Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.
Falsifiquemos el deseo:
Te necesito nene.
Para empezar te necesito.
Para necesitar, te pido
ese minuto de poesía que necesito, necio:
quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,
que me acarices con sus ripios,
que me turbes la mente con otra idea banal,
y que me bañes todo con la trivialidad del medio.

Y en medio del camino, en el comienzo
de la comedia terrenal, quiero vivir
la necedad y la necesidad
de un sentimiento falso.

Se necesitan nuevos sentimientos,
nuevos pensamientos imbéciles, nuevas
propuestas para el cambio, causas
para temer, para tener,
aquí en el sur.

Y arriba España es un panal
de hormigas orientales:
rumanas, tunecinos,
suecas a la sombra de un Rey.

Riámonos del Rey.
De su fealdad.
De su fatalidad.
De Su Graciosa Realidad.
La realidad es un ensueño compartido.
La realidad de España
es su filosa lengua pronunciando la eñe
y su mojada espada pronunciando el orden
del capital y la sintaxis.

¡Ay, lengua:
aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,
suturada de chips, y cubre
nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!

Octava forma

2011-08-24T00:29:00.001-03:00

En días como estos,

pero del año pasado,

también sostuve

esta taza en la mano,

la mano completa.

Miel, limón, menta,

(ambroxol en realidad)

también el año pasado,

calmaron apenas

los ladridos violentos

que se escapan del pecho.

Sostuve esta taza,

también el año pasado,

el día anterior

al día del duelo

con la mujer azul,

entre su inocencia fingida

y mi fingir inocente.

Debí sostener

también el año pasado

esta taza a medias llena

mientras pensaba que no,

que ni blanca ni negra,

que sí, las dos cruzábamos

los dedos

pero de formas disímiles.

Su laberinto

2011-08-19T17:35:00.000-03:00

Ahí está, miren.

Sola y únicamente

en el jardín de mi cabeza.

Superando a Dédalo,

como artífice de una trampa

rizomática siempre,

barroca a veces.

Reinventando encrucijadas

entre setos astillosos,

sacrificando con excusas

a los hijos de sus deseos,

equivocándose,

errando,

pifiando con saña...

dando el hilo al minotauro,

dando muerte al héroe.

El miedo... - Rafael Guillén

2011-08-18T13:37:00.000-03:00

El miedo, no. Tal vez, alta calina,
la posibilidad del miedo, el muro
que puede derrumbarse, porque es cierto
que detrás está el mar.
El miedo, no. El miedo tiene rostro,
es exterior, concreto,
como un fusil, como una cerradura,
como un niño sufriendo,
como lo negro que se esconde en todas
las bocas de los hombres.
El miedo, no, Tal vez sólo el estigma
de los hijos del miedo.

Es una angosta calle interminable
con todas las ventanas apagadas.
Es una hilera de viscosas manos
amables, sí, no amigas.
Es una pesadilla
de espeluznantes y corteses ritos.
El miedo, no. El miedo es un portazo.
Estoy hablando aquí de un laberinto
de puertas entornadas, con supuestas
razones para ser, para no ser,
para clasificar la desventura,
o la ventura, el pan, o la mirada
-ternura y miedo y frío- por los hijos
que crecen. Y el silencio.
Y las ciudades rutilantes, huecas.
Y la mediocridad, como una lava
caliente, derramada
sobre el trigo, y la voz, y las ideas.

No es el miedo. Aún no ha llegado el miedo.
Pero vendrá. Es la conciencia doble
de que la paz también es movimiento.
Y lo digo en voz alta y receloso.
Y no es el miedo, no. Es la certeza
de que me estoy jugando, en una carta,
lo único que pude,
tallo a tallo, hacinar para los hombres.

Pequeña quimera

2011-08-11T20:59:00.002-03:00

Úvula bajo la falda

de una campana,

te pido:

impulsa tu llamado

para que ella venga

un buen día bueno,

a pasear conmigo,

a bailar el vals

de los locos errados,

de los genios abiertos,

a tantear la hierba

a la altura de su cintura,

a dejar flores bilabiadas,

bocas de dragón,

sobre las ruinas tiernas

alguna

cama.

A la mosca

2011-08-11T00:14:00.001-03:00

Soñé cosas horribles,

Le conté, desayunando,

a “la santafesina”

(como apoda Gabi

a mi vieja).

A modo de entierro,

hoy jugamos a la Quiniela

por primera vez.

Es decir, apostamos

a figuras particulares

de la pesadilla

porque no está el número

que corresponda a

"cosas horribles".

Le jugamos

a la mosca y a la sangre.

La mosca no está,

dijo mi tío,

pero el 32 es el dinero.

Nada menos parecido.

Perdimos.

Esta no, che.

2011-08-06T00:28:00.000-03:00

Esta noche...

no.

(Quisiera empezar

un poema con otro verso

que fuera

otro primer verso,

que las primeras impresiones

y todo eso).

Esta noche

– me dictan –

otra vez

te tengo acá,

en el estómago.

Nada de latidos

ni crayones rojos.

Estás en mi panza,

con tus dos ojos prisma,

y así mi ombligo saca

una lengua arcoiris

que atraviesa

la penumbra de plata

- de ella no voy a hablar.

Toda vez que esto sucede,

muero, te digo, muero

de cosquillas tan viejas

que vuelven a nacer.

La lengua vertical

con todos sus colores

me muestra un límite

y me dice que uso

mal las ideas.

Se aburre y se multiplica

y toca

las cuatro esquinas

del cuarto pentagonal.

Se burla de mí, se burla.

Yo digo que está bien,

que para qué salen

las lenguas

del ombligo

de un estómago

que contiene

tus ojos prisma,

si no es para hacer mofa

de las ideas

que intentan describir

la forma en que se llega

a semejante digestión.

Aceptar

2011-08-05T21:56:00.002-03:00

En estos tiempos,

el primer paso

para el olvido

consiste en

saber cuándo

y en qué botón

dar el click.

La constante

2011-07-29T14:06:00.000-03:00

La historia de la distancia

vuelta parábola

dio la lección del día:

nuestros pájaros de fuego

no se corresponden.

Pero el tiempo

y el despecho

no son inconciliables:

el segundo le pide

el minuto al primero

(el primero cede

cuarenta segundos)

Pero el reloj

y la tinta.

Pero el olvido

y el despertador.

Creo que por fin te he despedido - Renata Durán

2011-07-24T21:27:00.002-03:00

Creo que por fin
te he despedido.
Porque logré
que dé lo mismo
que estés aquí
o allá.
De todos modos
estás lejos.

El regreso a casa

2011-07-14T21:06:00.000-03:00

Ahí donde sucumben

las apuestas del sol,

tras los edificios

que estiran sus sombras

para tocar el estadio,

se adivinan siluetas

queriendo descalzar

la jornada diurna,

tanteando la pared

para encender la luz,

balbuceando un saludo,

para avisar sobre el arribo

a muebles y plantas y jaulas.

Mientras, en la vereda, la luna

se adelanta / duplicada

en los ojos de las siluetas

que pasan envueltas en lanas,

pieles, quejas, a paso presto,

sin notar la particular

mirada satelital / del resto,

y en la calle, la sola fila

de vehículos atrapados

anticipa, para el aire,

un accidente inexcusable.

Hay caballos y carros

que no corresponden

al paisaje citadino,

y los conductores alterados

lo informan con bocinas

que chillan de aburrimiento

y puños enguantados.

De pronto, y como siempre,

se deja oír el grito

de una ambulancia,

el de un pibe perdido,

el de una mujer enferma,

el de un hombre feliz...

me advierten:

la vorágine urbana

y su llamado de atención.

Por eso, con gesto invariable,

me quedo mirando

la inmensa arteria del caos

que me lleva a casa.

Séptima forma

2011-06-30T10:02:00.000-03:00

Quiero plantear
la posibiblidad
de oler tu dolor
desde lejos.

Es, sin duda,
un olor que duele
y que anticipa
varias congestiones
nasales.

Es un dolor que huele
así, como huele el invierno
a piel seca,
a labios trémulos,
a pájaro emigrando.

Quiero resaltar, ahora,
sin falsas modestias,
esta capacidad mía
(sólo mía, lo lamento)
de olerte en esas cosas

y la capacidad tuya
(pero no exclusiva)
de dolerte en aromas
a lo lejos.

Entonces no

2011-06-26T11:23:00.001-03:00

En mi próxima vida

- pensé -

quiero ser una flor

y vivir simplemente

de los tres elementos.

Después, Lidia,

mi vecina,

me dijo que las flores

además y también

necesitan amor.

En mi próxima vida

quiero ser un cardo

- pensé -

mientras Lidia

clavaba la pala con furia,

tironeaba maldiciendo,

y menos mal

que tiene puestos

esos guantes tejidos

(con bolitas de goma)

que a veces

yo también uso.

Jaque

2011-06-23T08:38:00.003-03:00

¿Qué hacés, qué querés hacer,

rigor de caramelo en el piso,

cansancio de trompo mareado,

fiscal de pasiones insurrectas?

Hay cosas que hierven,

dentro de sí hierven.

Pero no hierven

groseras, lascivas, ebullentes.

Hierven puras, libres,

colmadas de burbujas

y luego espuma

y luego infusión.

¿Qué es lo que querés hacer

con las cosas que hierven,

cuento de final único,

vergüenza que se confunde,

miedo a quien lleva

otros ojos en los ojos?

Hay cosas que miran

fuera de sí miran

Pero no miran

asomando unas pestañas,

espiando, tras la puerta,

temiendo represalias.

Miran abiertas, delatándose

voluntariamente,

esperando el beso

de las represalias.

¿Qué vas a hacer, entonces,

con las cosas que miran,

ridícula aceptación colectiva,

camino al tedio de lo normal,

pudor en todo su derecho

que pone una mano

sobre la boca de quien lleva

otras voces en la voz?

Hay cosas que callan,

dentro y fuera de sí callan.

Pero, shhh...

Que el silencio reina

porque vos sabés coronarlo.

Al papelito caprichoso

2011-06-12T23:14:00.000-03:00

que una lapicera recorre

como un bicho herido

que desparrama sustancias

de jugos reales

y líneas chuecas

que sostiene la última

cereza lavada / con su gota

terminando de caerle

por la pancita tan roja

tan casi-guinda

que huele el dedo meñique

y no quiere alisar sus pliegues

para soñar el nombre joven

y no quiere plegar lo llano

para nombrar el joven sueño

que no puede

con lo que le mandan

hacerse barco, ave,

hacer ceniza, hacer sendero

que ojalá no fuera

para rayas y rayos

para frutas y gotas

para letras

y bollos.

Blind

2011-06-02T00:59:00.002-03:00

Nunca te vi

romperte una uña
desarmando un bolso

desperezarte contenta en la silla
luego de una cena excesiva

jugar con el cable
de un teléfono público

llorar sin pañuelos
(consiguiente manga o muñeca desnuda)

llorar el llanto de otro llanto.

Y tampoco te vi

escupir murciélagos
en la cara de un idiota

mancharte de risa y bronca
por una cadena suelta

apagar la luz
del peor día de tus noches

contener una mueca
de qué tonta lo que dice

y levantar el alfiler

pinchar el vestigio
de las cosas que se animan

y bajar un brazo

levantar el otro para dejar
a la mano que mira

mirar de lejos
a mis ojos vendados.

El saxofonista

2011-05-29T22:36:00.000-03:00

Hola, me dijo
¿salimos?, me dijo.

Lo había conocido
sobre la madera vieja
de un viejo escenario.

No, le dije, no sé

no sé si quiero
conocerte
con las mejillas
desinfladas.

Tienen razón

2011-05-29T17:01:00.000-03:00

Pero meterme
en mí misma
es salir

de todo.

Fuji

2011-05-18T19:32:00.001-03:00

Te madrugo al pedo

2011-05-17T07:49:00.000-03:00

Ayer viajé al pedo

esperé el tren que no tomé

al pedo

el colectivo que se llenó

al pedo

Estudiás al pedo, me dijeron

lo sé, les dije

igual mañana dejo,

y pasado agarro

al pedo, me dijeron

Llamá al profe, que debe estar

al pedo

llamé y llamé

estaba y, además, estaba

al pedo

Por la mañana hacía frío

y me abrigué tanto

al pedo

me puse lo que planché

al pedo

(Si después se me arrugó

hasta el propósito)

Porque el día se ensoleció

al pedo

y prolijamente pensé en vos...

sí, carajo

pero cuidado, ojo

eso no, eso ni,

eso nunca se arruga.

Dos y cuatro

2011-05-11T23:21:00.000-03:00

Es el olor a estreno

de prendas que no compro,

que mi madre se empeña

en regalarme

porque “descuajeringada

andás”, me dice.

Es treinta y tres veces

el saludo y treinta y cuatro

el agradecimiento

Son libros presumidos

en bolsitas enmoñadas

en celofanes caprichosos

Salgan, salgan, les digo

que quiero leer

que quiero hojear, oler

quiero

no hay tiempo, viene

un cuñado inmaduro

a quebrarme una oreja

gesto pasado de moda

la mano fría ¡la mano!

Es notar el cambio neutro

Crecer no se puede más

cincuenta, cincuenta y cinco

puntas de pie, simio, dale

para el flash.

Es notable el cambio neutro

Cosas que logré

en el tiempo ventitrés

Logré dejar uñas enteras

Dije más de lo que debí decir

Dije menos de lo que quería

Dije dame, dije di, dije pavadas

Dije café ¡y jugo y té!

Quiero todavía hojear, oler

Leer quiero

No, dejá el papel

para otro regalo...

Años en eso

¿Cuántos?

No importa, dejá en paz

mis orejas.

Son treinta

y tres abrazos

Y treinta

y cuatro brazos

y quiero dos

Feliz ¡cuidado!

Pero, che...

Es la mancha

violácea

que siempre muestra

la misma forma.

La sesión (año y medio) - Promiscua

2011-05-05T10:22:00.000-03:00

Pongámoslo así, Martinez:

Me pasa que
me acuesto todas las noches / con un poema distinto
pero al otro día amenezco siempre
enamorada del mismo

Me acuesto y les manoseo / nos manoseamos
todos los sentidos
pero me duermo siempre (y sueño)
pensando en el mismo

- O la misma...

- (Predecible, Martinez) No, no, EL poema...

- LA poesía, Marie. Es claro que es el género, Marie.

- (No me digas Marie) ¿Porque es poesía?

- Además, Marie, además.

Aglomerar

2011-05-01T12:38:00.000-03:00

Voz sobre

vos

en el cuarto

verso del verso

Grito sobre

grito

en la estructura

del silencio

Carta sobre

carta

Sobre

sobre

Anécdota búlgara - Carlos Drummond de Andrade

2011-04-28T22:45:00.000-03:00

Había una vez un zar naturalista
que cazaba hombres.
Cuando le dijeron que también se cazan mariposas y
[golondrinas,
quedó muy espantado
y le pareció una barbaridad.

El muy torpe

2011-04-26T14:14:00.002-03:00

Se va a poner
así nomás
a buscarte una puerta
una ventana
el tan torpe

jamás se dará cuenta
no sabrá
que sos
en realidad

así

laberíntica.

Algo así

2011-04-25T23:25:00.000-03:00

Yo no sé,
sentir hoy
algo así
justo hoy
esa congoja absurda
como si
no sé
hubiera llegado tarde
al domingo.

Una fuerte discusión

2011-04-24T14:00:00.000-03:00

Ella (Angélica) : - ¡Me odiás! Me odiás porque soy fea, soy negra, soy bicho común (y vos serás bicho raro), soy "igual a todas", soy mendiga de desechos, soy de una comunidad fuerte (aunque la pretendan aplastable), soy voladora, puedo asustarte con sólo asomar todos mis sentidos - en un solo par fino - a los pies de tu cama, soy signo de mugre ¡tu mugre!, de humedad, de jardín insectívoramente colonizado, no te rasqués, no te rasqués que ni te toqué, y además, yo no pico.

Yo: - Te equivocás, querida. Te odio, sí, porque te vi, te vi viendo lo que veo sin que me vean, te vi leyendo sobre mi cuaderno, te encontré sobre el reflejo de mis lágrimas en el baño, ¡en la cortina de la ducha! ¡perversa pervertida!, hablando de mí con el único cazador de la casa, cómo hiciste para convencerlo de no darte muerte, a vos sola, única sobreviviente, que hurgás entre mis trámites pendientes, entre lo que escondo, que espiás mis contraseñas, que precensiás mis cenas solitarias, que caminás, imagino, los tejidos de mi abrigo diario, que sabés si me duele algo ¡Qué sabés si me duele algo!... te odio, sí... porque sos entrometida.

Disculpe, señor lector.
Le comento, le confirmo:
anoche mantuve
una fuerte discusión
con una cucaracha.

Rezongando

2011-04-21T15:06:00.000-03:00

Vengo a quejarme

Porque dos plumas

De tu almohadón de vuelo

Han caído en mi sueño moa

Vengo a elevar

Mi pequeña queja grave

Porque estás llegando

Diez veces tarde

A tu cita con vos

Vengo a cruzarme

De brazos y de casa

Porque no se quitan

Tus hebras color café

Del saco color hueso

Vengo a mantener

Mi postura de denuncia

Erguida, uni-formada,

Porque era sólo

El hilo libre

Lo que cediste

Porque, para colmo,

Me agrada que me empapes

Sin saberlo

Con tu lluvia de chaus

Porque, encima,

Ando chapoteando

Sabiéndolo

En los charcos que deja

Porque para colmo

¡El colmo!

Porque encima

¡La cima!

Balbuceos

2011-04-15T00:31:00.000-03:00

Hoy quiero enlazarme
a la plasticidad
de la permanencia
que nos aplasta
contra el colchón
y el canto adúltero
de sus elásticos.
Nuestros muslos fabrican
la tarde de domingo
intermitentemente
y hay un solo sudor,
solo un constante
arrastrarse de nuevo
más hacia abajo
hacia donde haya espacio
para reavivar el aroma
de la carne VIVA
del acordeón
que es costilla,
temblor desnudo
del fatigado mártir,
muerto a sacudones

La mujer anfibia.

Sólo así estudiaré

2011-04-10T00:03:00.001-03:00

Usted me ayudará

a leer a toda velocidad

para luego olvidarlo todo.

Para ello, pondrá al azar,

entre página y página, un poemita

impreso en letra once, uno que yo

desconozca, eso es importante,

o alguno que conozca pero,

en realidad, no reconozca.

Quien escribe, ávida

de verso con miel,

se lanzará a la rápida

lectura babieca, a los tropezones,

en busca de dios sabe

qué pulso avieso.

Al encuentro efusivo

de cada encuentro lírico

habrá el desplazamiento, mire,

de lo que no era ritmo

y, por tanto, lo que sea

dato odioso, estéril,

dicho con dios sabe

qué gélida ciencia

del pasado. Lo olvidaré todo y

ay, ya quisiera hallar

el siguiente.

Con todo respeto

2011-04-05T09:53:00.000-03:00

La palabra en carne y hueso

se vende por kilo / más barata cuando

tensa sus dos lados / cuando

muestra su nervio

por ser culpable / por ser

inocente

La palabra en cuerpo y alma

se vence ante el vuelo

de una mano / que sostiene

un cilindro delgado

que emana fantasmas

blancos

La palabra en sangre y sueño

se muestra, se ofrece toda / extraña

bosteza o ruge o gime

indómita se desnuda

y dócil

se destapa.

En efecto

2011-04-01T15:00:00.000-03:00

Consuela saber que después

nos reuniremos todos a revisarnos

el cuello, los hombros, los tobillos,

la cintura; a decirnos, mirá,

ahí tenés morado,

y yo tengo amarillo,

y ella tiene un verde inmaduro.

¿Después de qué?

Después de que vengan

esas palabras

a mordernos.

Dejar de ser mono - Augusto Monterroso

2011-03-30T01:47:00.001-03:00

EL espíritu de investigación no tiene límites. En los Estados Unidos y en Europa han descubierto a últimas fechas que existe una especie de monos hispanoamericanos capaces de expresarse por escrito, réplicas quizá del mono diligente que a fuerza de teclear una máquina termina por escribir de nuevo, azarosamente, los sonetos de Shakespeare. Tal cosa, como es natural, llena estas buenas gentes de asombro, y no falta quien traduzca nuestros libros, ni, mucho menos, ociosos que los compren, como antes compraban las cabecitas reducidas de los jíbaros. Hace más de cuatro siglos que fray Bartolomé de las Casas pudo convencer a los europeos de que éramos humanos y de que teníamos un alma porque nos reíamos; ahora quieren convencerse de lo mismo porque escribimos.

Cómo será en otoño

2011-03-28T00:39:00.000-03:00

Contame sobre el otoño

en tu cama

¿Cuántas hojas caen

cuando todos tus árboles

se desperezan?

Imagino que,

mientras se acomoda,

tu sueño cruje

hasta la postura justa.

Contame sobre el otoño

en tu espalda

¿Cuántas manos tiene

el viento azul

que te empuja?

Imagino que,

al primer contacto,

se transforma

en aire tibio

Contame sobre el otoño

en tu boca

¿Cuánto frío encierra

tras los labios-trampa?

Imagino que,

cancerberos los dientes,

todo aguarda

temeroso

próximo a salir

en tres meses

hecho escarcha.

Para la tristeza de un gato

2011-03-22T19:40:00.001-03:00

Hace días que te observo

cargar con esfuerzo

tu peso,

llevándolo del plato

a la mesa, a la silla, al marco

de la ventana.

No vas a conceder,

no querés,

tu nariz a las rosas

que miran al sur,

a los sapos

que miran al norte.

Yo no sé si hacerte ver

por no saber verte hacer

el gesto que te recuerdo:

los ojos cerrados

la semisonrisa en el hocico.

Incluso tus orejas

planean más bajas

Incluso más cortas

tus voces de hambre.

Presiento que estos días

me contás con tus vueltas

tus siete secretos

y uno de ellos te duele

en una de tus manos gatunas

y la posás sobre mi pierna

y yo no sé qué estaba haciendo

que no me daba cuenta.

Así que pensás

que mejor es el instinto,

el beneficio propio

y ajeno

que implica no hablar

y sólo ofrecer el lomo

a la caricia que te alimenta.

Por eso te sentás

primero en el umbral

de la siesta del domingo

y después venís

con tu majestuoso andar

a tantear mi corazón

a tender tu ronroneo

bajo mi libro, bueno

pero quieto ahí,

que no puedo adivinar

el final del capítulo.

Defiéndete, alma mía

2011-03-16T12:49:00.000-03:00

Tenés que ser así, mirá,
la mina piafante
sacudiéndose completa
casi discreta, casi graciosa
toda la tierra del lenguaje
que no le interesa
el reino de la letra
sucia y loca y reina

Nadie va a retirar
su posta de encima tuyo

Tengo el bocho lleno
de lo que no te supo saber
todo curioso, ansioso, constante, contento
le gana el primer adjetivo
lo seduce como un perfume
de flores nuevas

Vos levantá el tuyo, dale
y amordazalo
y decime: cerrá tu bestia
pero decilo así,
pisando con todos tus años
decilo pataleando,
con berrinche maduro:
- cerrá tu bestia ilógica,
tu bestia obstinada, dale,
no te rías, lo digo en serio.

Sí, me río.
Me río porque mi bestia
mi bobo relojito
desde el pecho mío
me hace cosquillas
primero a mí
después a vos

¡En guardia, mujer,
escudo y palabra y rechazo en mano!

A eso voy

2011-03-14T20:07:00.001-03:00

Iba a trepar la esfera
del ciclo del derrumbe
para apagar la esfera
que es el febo que puse
a coquetear sobre tu cabeza
(para dejarte dormir un rato)

Iba a caminar sin botas
con un pie en el agua
y el otro en el barro
para negarme un poco
a la pulcritud obscena

Iba a desenredar la brisa
para hacerla trenza de mimbre
una que luego usaras de puente
que te alcanzara a otros puentes

Iba a decir mil veces Ven
para que me corrijas: vení
y yo dijera: voy
pero luego ven tú

Iba a decirle a mi reflejo
manso y deforme en el agua
vos andá que yo espero

Iba a juntar las piedras
que sonaron en el cristal
virtual de tu ventana
para lanzarlas otra vez
con menos cuidado
y a la vez
iba a calmar mi tormenta
para pedirte: no te asustes

¿Y
vos
a
dónde
vas?

El sorbo

2011-03-12T01:01:00.000-03:00

He sacado
de la sangre
de algún fruto rojo
la acidez para un chiste
De la risa
de los labios morenos
la armonía de Blue Monk
De las teclas
de marfil amarillo
la mordida de la lengua
De la voz
del idioma eludido
la charla lacónica

Y del beso breve
bebo
mi trago favorito

Voz diminutiva

2011-03-08T14:22:00.000-03:00

Mi manzanita de Eva

Mi paisajito inasible

Mi notita al pie (del árbol)

Mi cuartito en silencio

Mi temita en Famajsiete

Mi vasito medio lleno

Mi hojita de ruta seca

Mi fueguito anaranjado

Mi poemita agigantado

Mifasolasidorremi

gustito a cosa ajena

Del carnaval en tren

2011-03-07T12:08:00.000-03:00

Dichoso, digo, dichoso

El que ve al gato negro

Sentarse junto a las vías

Con ademán de panza llena

Dichoso, por supuesto

El que mastica tranquilo

Frente al gato que más bien

Parece un pibe más

Dichoso el loco hembra

Que mira a la loca macho

Que dice hola mirá vos

Tenemos el mismo feriado

He dicho, dichoso

El que consigue su asiento

Y no saca, no hace falta

Pañuelo y gesto de asco

Dichoso ese mismo

Que escucha más que alegre

El galope de las ruedas

Murga triste bajo el tren

Dichoso el que olvida

Que Liniers es un meadero

Cuando los borrachos olvidan

Que no lo es

Un "¡Ma sí!" para Matute

2011-03-05T23:47:00.000-03:00

Matt dice:
*la pasé bien con Charise:$
*tiene algunas cosas lindas, mono
*no sé bien qué es
*a veces es medio pelotuda, yo se lo digo
*"sos una pelotuda" le digo cuando me parece pelotuda
*pero otras veces tiene algo..

La melómana dice:
*ajajajajajaja
*dejese dinchar!
*szx
*ponga de a poco la escala del gusto
*a usté "le gusta"
*luego "laquerrá"
*luego "laquelarre"
*y así

Entonces

2011-03-01T19:35:00.000-03:00

Si se anda por ahí

Buscando al hombre

A la mujer noacorbatada

Si se presta medio oído

A la sola ala sana

Si se traga la moral

Como moramargada

Si se cuece el calor

Al despegue frío

de la mañana

Se completan

Felices

La informal forma

El medio vuelo

La digestión

Del debería

Empezar

A comenzar

Los días

¡Y sí!

2011-02-25T19:47:00.000-03:00

Creo que las patillas rojas

de los anteojos que TE pusiste

ME hacen cosquillitas

tras las orejas.

Concebir al lector

2011-02-22T21:05:00.002-03:00

Matt dice:
*esta frase me gustó:

Matt dice:
*la estaba buscando
*mire
*"Ella no tiene nada que la ate al presente, salvo la pobre criatura cuya aflicción es el consuelo constante que la ilumina"
*me gusta el hecho de que la tristeza de alguien pueda ser el consuelo y el motivo de vida de una persona

La melómana dice:
*de dónde es?

Matt dice:
*esa niña es la sobrina de "Ella"
*la madre de la niña había muerto, la niña quedó en manos de "Ella"

La melómana dice:
*pero de qué es? de qué historia, cuento, novela, chisme de barrio?

Matt dice:
*de un cuento de Collins Wilkie

La melómana dice:
*...

Matt dice:
*un autor inglés del s.XIX

La melómana dice:
*no ve!!! no leo un carajo! :(

Matt dice:
*bueno pero yo lo conocí hace una semana, mujer!
*y pelotudeando por Wikipedia
*usté lo conoció una semana después que yo
*no estamos diferentes

La melómana dice:
*usté no se distrae cuando lee
*cómo le hace?

Matt dice:
*le pongo mucha voluntad, mono
*pienso que si no leo, no tengo nada para hacer
*y entre quedar mirando el techo y leer, leo

La melómana dice:
*pero cuando uno mira el techo, piensa

Matt dice:
*pero si pienso, me deprimo
*además a veces la mente da vuelta en círculos
*mono, usté tiene una concepción errónea de mí
*yo no soy un gran lector, no soy nada comparado a otra mucha gente
*que a la porongada lo que saben y han leído

La melómana dice:
*a la porongada?

Matt dice:
*jajaja
*a la pelotinga!!

La melómana dice:
*pere... mire la palabra concepción...
*(ah, mire usté, claro, sinónimo de "a la pelotinga" = "a la porongada")
*concepción, digo

Matt dice:
*sisip

La melómana dice:
*estoy obsesionada con el tema del nacimiento
*es el tema de la semana, hombre
*y me pensé pariendo una imagen de usté...
*porque claro, concepción
*comprende???
*está muy bien construida la palabra
*es una hermosa palabra!
*y es cierto, yo lo hago nacer
*pero no puedo modificar sus rasgos
*comprende?
*entonces...
*no puede ser errónea la concepción
*es como es
*con sus defectos y sus virtudes
*así que no joda

Matt dice:
*bueno, pero los conceptos sí son modificables
*y la concepción engendra conceptos

La melómana dice:
*una vez nacidos...
*claro

Matt dice:
*entonces usté puede modificar el concepto que tiene de mí

La melómana dice:
*pero no quiero, coño

Matt dice:
*mejor para mí
*pero hágame famoso en Castelar

La melómana dice:
*usté, al lado mío, es gran lector, y no se diga más

Matt dice:
*mi concepción!

La melómana dice:
*Sara de la Concepción
*así se llama un personaje de la novela de Saramago que estoy leyendo lentamente... porque me distraigo, amigo...
*:(

Matt dice:
*igual, tiene razón

La melómana dice:
*y ahí volvemos al mismo tema
*^^

Matt dice:
*usté engendra una imagen de mí, puede cortarle el cabello a esa imagen, pero no reemplazarla completamente

La melómana dice:
*quiere que le agregue pelo?

Matt dice:
*siiiii

La melómana dice:
*LESTO!

Matt dice:
* :O
*mono :O
*me ha crecido el pelo!

La melómana dice:
*:O ya ve!
*usté! pronto! engendre mi imagen con más altura!!!

A mis Ariadnas, porque perdí el hilo

2011-02-21T11:22:00.000-03:00

Hoy siento la simpleza de sentirme simple. Cuando digo hoy, me refiero al día completo, desde sus horas cero, desde sus horas redondas. Siento la alegría de la desesperación, de la urgencia de papel, lo busco sonriendo, riendo porque no lo encuentro entre bombachas, afinadores, sahumerios, encendedores que escondo como si hubiera escondido el bendito papel. Y cuando digo bendito, digo bendito. Acá está, bajo mi pluma, que lo araña enloquecida, y a esta letra no la entiende ni un farmacéutico, qué importa, después la tiro toda acá para que me lean, para que me leas, así prolija, así clara. Reviso entre mis recursos, mis figuras retóricas, que no son mías, y por eso no me doy cuenta si las uso.

Siento, decía, la simpleza del estampado de la funda de la almohada, el frío de la pared, el pelo húmedo de mi cabeza tranquilamente intranquila, mis pies tan cercanos por ser tan pequeña y qué vitaminas me habrán faltado a la edad del “qué me importa si ceno mate descocido con pan de ayer”. Diciendo edad pienso en varias personas, aunque en realidad no sé si pienso. Ari, hermosa hermana igual, sólo vos podés tener mi misma edad. Vos, que me empujaste con tu primerísima fuerza para nacer primero, pero mirá que no se distinguen casi los segundos que separan tu altura, tus rodillas, tu frente, tu voz, de la mía. Nos confunden poco, Ari, porque vos tenés otro idioma en la boca y yo lo admiro. Siento, decía, el abrazo justo que tengo ganas de atarte al pecho. Lo escribo y lo lloro porque vos sabés que lloro cuando te abrazo en silencio. Siento, decía, la simpleza de sentir que no tengo que explicarte esto. Quiero pedirte, Ari, un favor ridículo: decile a Soledad que también la abrazo. Nunca antes había escrito su nombre completo, fijate, pero sí lo dije cuando apenitas te hablé de ella. Decile eso nomás, pero no será cosa con sentido, Ari, vos sabés cómo soy, no será nada parecido al pasado con Noe y su cinefilia constante en mi memoria. Ella y su abrazo fiel, Ari, ella y su abrazo de peli a la tarde, que no existe mejor plan. Qué me decís de mi capricho con Sole, qué me decís de conformarme con prenderme como una pendeja de un meñique prácticamente desconocido y con eso basta, y por qué me empeciné con ese meñique, Ari. Yo también pierdo el hilo.

Escribo tu abrazo, hermanita hermosa, lo escribo y lo lloro porque sí, porque siento la simpleza de tu ronquido silencioso sobre la cama bajo mi cama, y la persiana que raya la oscuridad de este cuarto con la luz de la vida que comienza en la calle.

Muy lejos

2011-02-20T19:15:00.000-03:00

Uno de estos días

sentirás tu cabeza

inexplicable

mente valiente

y me dirás

que uno de esos días

soltaste

algo más allá

de lo que alcanza

tu intención.

Aprovechemos que hay una fuente - Juan Rodolfo Wilcock

2011-02-20T16:45:00.004-03:00

Aprovechemos que hay una fuente,
y el silencio y la noche y las rocas negras
y la orilla que es negra sobre el cielo negro
con pocas estrellas porque es una noche oscura
y los árboles se sacuden en el viento,
piensa que hacen eso toda la noche,
sería extraño que tú estuvieras aquí
para escuchar el rumor de una fuente
en la oscuridad majestuosa de la montaña,
ni en sueños vendrías aquí arriba,
si no hubiese espantando un halcón
pensaría que ni siquiera yo estoy aquí,
no obstante, no obstante, aun si no estás,
y ni siquiera yo sé si estoy,
por cierto querría que estuviésemos aquí
y que tu mundo se uniese al mío
por el único punto en que se tocan,
aprovechando que hay una fuente
y el silencio y la noche y las rocas negras
y la orilla que es negra sobre el cielo negro.

Basta señora arpa de las bellas imágenes... - Vicente Huidobro

2011-02-17T17:15:00.001-03:00

Basta señora arpa de las bellas imágenes
De los furtivos cosmos iluminados
Otra cosa otra cosa buscamos
Sabemos posar un beso como una mirada
Plantar miradas como árboles
Enjaular árboles como pájaros
Regar pájaros como heliotropos
Tocar un heliotropo como una música
Vaciar una música como un saco
Degollar un saco como un pingüino
Cultivar pingüinos como viñedos
Ordeñar un viñedo como una vaca
Desarbolar vacas como veleros
Peinar un velero como un cometa
Desembarcar cometas como turistas
Embrujar turistas como serpientes
Cosechar serpientes como almendras
Desnudar una almendra como un atleta
Leñar atletas como cipreses
Iluminar cipreses como faroles
Anidar faroles como alondras
Exhalar alondras como suspiros
Bordar suspiros como sedas
Derramar sedas como ríos
Tremolar un río como una bandera
Desplumar una bandera como un gallo
Apagar un gallo como un incendio
Bogar en incendios como en mares
Segar mares como trigales
Repicar trigales como campanas
Desangrar campanas como corderos
Dibujar corderos como sonrisas
Embotellar sonrisas como licores
Engastar licores como alhajas
Electrizar alhajas como crepúsculos
Tripular crepúsculos como navíos
Descalzar un navío como un rey
Colgar reyes como auroras
Crucificar auroras como profetas
Etc. etc. etc.
Basta señor violín hundido en una ola ola
Cotidiana ola de religión miseria
De sueño en sueño posesión de pedrerías.

De morderse la lengua

2011-02-15T23:08:00.001-03:00

Sepa bien sepa
que a veces sé bien
sé que digo su nombre
digo su nombre para hablar
conmigo misma hablar
de invitarle una silla
invitarle dos besos
que besan sus manos
besan la bisimetría
lunar que me convidó
una vez me convidó
un sentarse quieto
sentarse en partes
para partir distancias
partir sincero
sin ser clara ser otra
y suspender voces
sus pendientes penden
sólo en mí penden
su injusto vuelto
vuelve al día por medio
vuelve al deletreo
de un tema deletreo
para ir lento ir
por hacer buena letra
hacer otra vez el dibujo
de su nombre dibujo
la sospecha
de que sospeche
de mi decir su nombre
decir para hablar
como dios manda
hablarle al aire
que llegue a su oído
que llegue pido
poco pido
que explique
mi nombrarla
explique.

Fuga

2011-02-14T08:56:00.000-03:00

Me dejarías abrazarte
sujetando tus brazos
cerrados
Seguramente
porque sabés
(sabemos)
que tenés las alas
abiertas
en las piernas

2011-02-13T23:01:00.001-03:00

Lo que se desploma

Hace PLOM

Yo no sé si me desplomo

Sí sé que me desarmo

Y no vale, che

No vale que vos

Armada

No quieras

armarme

Lo de más

2011-02-13T22:30:00.000-03:00

Conversación naba naval

2011-02-10T22:34:00.000-03:00

La melómana dice: Bien... hablemos de barcos

S dice: por qué de barcos? - se muerde los labios por la tontería que se viene.

La melómana dice: no sé, le pregunto a un amigo cómo puedo hablar esta noche un poquito más con vos y me da esa idea. Si da, ya mismo me pongo a averiguar.

(S cerró sesión)

Cuando digo dar a luz

2011-02-07T15:28:00.000-03:00

Hablo de mostrarte
la noche
pariendo al día

y

mostrarte
el día que
por ser él

no puede parir.

Qué parte estaré pagando

2011-02-03T19:03:00.000-03:00

Volvió la Licenciada Martinez, completamente bronceada. Sin ganas, tuve que ir a verla, como habíamos acordado. Con la piel almendrada en la cara, sus ojos parecen mucho más grandes, y eso ya es decir gigantes. "Para verme mejor", supongo. Me mira sin cariño, por supuesto, me mira para escudriñarme la ansiedad. Es su modo de revisarme, como médico con estetoscopio. Si muevo las manos, si le miro las uñas, si hago gesto de fastidio, si me rasco la nariz, la nuca, si aliso mi musculosa, si me pregunto qué parte estaré pagando de sus pares de sandalias, si juego con las llaves, si espío por la... bueno, ahí cerró las cortinas, malvada. Chasqueo de dedos en el aire, en broma, mirame a los ojos. Qué estuve haciendo, ya desenvainé Cevés por tantos lugares... muy bien, sí, eso mismo digo. Qué pasó con la reunión de, sí que fui; hablaste con, casi; las clases de, también; tareas en, ¡sí, carajo, sí!. A lo mejor ya es tiempo, a lo mejor puedo venir menos. Es probable. No, todavía no. ¿Por qué no? Siempre no. Cómo gusta decir no. Volviste más negativa que nunca, me quedo pensando mientras me explicás qué-sé-yo-qué-cosa. Que nunca volviste más negativa, pero más que negativa nunca volviste. Bueno, te creo, no importa. Me convenciste porque sos una mina inteligente. Sos una chica "oh la lá", cierto, pero muy inteligente. Y además, mirás atenta y bronceada.

Terminaron los 45 minutos. Tomá, hice un gatito con el billete y ni te diste cuenta. La próxima por lo menos correme la cortina.

Altazor / Canto I (fragmento) - Vicente Huidobro

2011-02-03T01:30:00.000-03:00

Cae en infancia
Cae en vejez
Cae en música sobre el universo
Cae de tu cabeza a tus pies
Cae de tus pies a tu cabeza
Cae del mar a la fuente
Cae al último abismo de silencio
Cae en lágrimas
Cae en risas
Sin miedo al enigma de ti mismo

Mails que no envío

2011-02-01T10:16:00.000-03:00

Por razones que desconozco, hoy se vienen a instalar en mi memoria las tres o cuatro cosas que pude sacarte de la boca. Ayer, en una película, vi una explosión de una de ellas. Quizás es la punta de una razón.

Cómo es que pasa el tiempo como si no pasara, explicame. Y fue poco el que pude usar para ver de qué iba la arquitectura del lugar donde habita tu vida. Teniendo en cuenta eso, podrías aceptar una (una sola) de todas las invitaciones indirectas que te estoy haciendo - a mi manera - para saber algo más... por simple curiosidad (y me alivia saber que no soy felino). Hoy, "ponele". Mantendríamos el silencio majestuoso que sabés sostener - qué bonito - como si fuera el hilo atado a un globo de helio, y cómo sabré yo de qué se trata lo que en realidad contiene ese globo, no importa, me gusta el color y la forma y qué tanto, carajo. ¿Es decabellado - calvo - pensar que hay alguien que te piensa sin esperar nada de vos? Heme aquí. Yo tampoco me lo explico, no tengo ganas. Si te animás, me animo. ¿Qué podría resultar tan malo?... ¿que soltaras el globo?... te lo voy a buscar y listo.

Cuídese y quiérase. Yo ando en eso.

Sexta forma (Félidos)

2011-01-27T13:52:00.000-03:00

Así que
la vi entrar,
espectro
de brazos finos,
empujar la puerta,
la puerta que chilla
como un chico malcriado,
y comerse mis ojos
con los suyos
y tragar mi sueño
con el sueño
que era suyo
y detrás de la noche
esconder su ropa,
su ropa de día,
y sujetar su pelo
con el pelo
que era mío.
Así que
la pude ver
con dos vidas menos
quitándome
todas las mías.

Ruido

2011-01-18T13:06:00.000-03:00

Procurando

Oír sólo el ruido

De las teclas

Olvidará que sueno

A melodía dedicada

Delicada

Todo el tiempo

Sueno

A lo que no quiere

Querer.

Ilusamente

2011-01-18T13:04:00.000-03:00

No conozco bien la tierra

pero siembro, sin embargo,

siembro

Y después de eso

me pongo a criar dos alas

para deshacerme del suelo

para colmo

para la vuelta

quiero ver todo crecido

y derecho

que me llegue

hasta donde no llego

You go to my head - Louis Armstrong

2011-01-17T16:50:00.001-03:00

Te pongo música para que te duermas... o para que te despiertes.

You go to my head,
And you linger like a haunting refrain
And I find you spinning round in my brain
Like a bubble in a glass of champagne.

You go to my head
Like a sip of sparkling burgundy brew
And I find the very mention of you
Like the kicker in a julep or two.

The thrill of the thought
That you might give a thought
To my plea casts a spell over me
Still I say to myself: get a hold of yourself
Can't you see that it can never be?

You go to my head
With smile that makes my temperature rise
Like a summer with a thousand Julys
You intoxicate my soul with your eyes
Tho I'm certain that this heart of mine
Hasn't a ghost of a chance in this crazy romance,
You go to my head

You go to my head

You go
to
my
head ♪♫

Quinta forma

2011-01-12T01:36:00.000-03:00

Otra vez
no consigo
no pensarte
mientras los dedos
de la lluvia
tamborilean
sobre mi techo.

La forma - María Elena Walsh

2011-01-10T13:23:00.001-03:00

Dios sigue haciendo piedras y animales
con las antiguas formas de la vida.
Sigue poniendo pájaros iguales
sobre la misma tierra repetida.

Pero para la voz recién nacida
todas las cosas son originales,
y al cantar las descubre sorprendida,
desde su cárcel, desde sus umbrales.

Si estoy en medio de la noche y siento
que otra vez vuelven con la primavera
la renovada antigüedad del viento

y la luna que vi por vez primera,
muero, pero renazco al otro día,
húmeda de reciente alfarería.

María Elena Walsh
1930 - 2011

2011-01-03T16:25:00.001-03:00

Para enfrentar al dolor
hay que padecerlo bien,
como él se merece

decirle: dolor,
yo no te trago con agua
yo te saboreo
con todas mis lenguas
te dejo convivir
con esta voz
tarareandoputeándote
desde el estómago
(con la garganta no te canto)

¡Acá estoy!
Yo no me escapo
¡Vos y todos tus tentáculos!

Te llevo un poco
en los ojos
y te paseo por lugares
que duelen,
que duelen bien,
seriamente.
Cargo en cada
hombro
tu carga en cada
hombre

Aún duele
A un duelo
te reto
a dolerme más
Te enseño
a que me enseñes.

Yo guardo tu veneno
para mi antídoto
Te abrazo
como a un niño enfermo

Dolor,
yo no te suelto

hasta que no me sueltes.

Música tuya

2010-12-27T21:52:00.002-03:00

Música de juegos

Con reglas rotas

De boca tan tuya

Exhalando humo

Inhalando idioteces

Tan mías

Música de cosas

Que revolvés

En un bolso

De torpes abrazos

Fuertes retorcidos

Música de golpe

De patada inocente

Un poquito más abajo

Un poquito arriba

Música de risa

De toda vez pasada

Que me deja ahora

Esta música de mano

En tu bolsillo

Lleno de música mía

Virginia Woolf - Las olas (fragmento)

2010-12-26T12:01:00.000-03:00

¨En estos momentos yo no soy yo.

Pero he aquí que regresa. Uno no puede extinguir este persistente olor. Se cuela por las grietas de la estructura. Es la propia identidad. No forma parte de la calle. La observo y no, veo que no. En consecuencia, uno se aparta, se separa. Por ejemplo, en esta calle lateral hay una muchacha esperando. ¿A quién espera? Ya tenemos una historia romántica. En la pared, encima de esta tienda, hay una polea, y yo pregunto: ¿Con qué finalidad ha sido puesta aquí? Me invento a una señora amoratada, hinchada, esférica, a la que su marido, sudoroso caballero de sesenta y tantos años, saca de un coche descubierto, izándola. Ya tenemos una historia grotesca. Nací con el don de formar palabras, de lanzar burbujas sobre esto y lo otro. Y mientras alumbro espontáneamente estas observaciones, me construyo, me diferencio, y, cuando escucho esa voz que me dice, al pasar, ¨¡Mira! ¡Anota esto!¨, imagino que he nacido destinado a encontrar cualquier noche de invierno el significado de todas mis observaciones, un hilo que va de una a otra, un resumen que todo lo completa y redondea. Pero los soliloquios en callejas laterales pronto languidecen. Necesito público. Este es mi principal defecto. Esto es lo que siempre mella el filo de la última afirmación e impide que se forma debidamente. Soy incapaz de sentarme a una mesa de cualquier sórdida casa de comidas y pedir día tras día la misma bebida hasta quedar rebosante de un único fluido: esta vida. Construyo mi frase y con ella huyo a un pisito amueblado, donde queda iluminada por la luz de docenas de velas. Necesito que me miren, a fin de poder dibujar estos faralaes y volantes. Para ser yo (advierto), necesito la iluminación de la mirada de otras gentes, y en consecuencia nunca puedo estar totalmente seguro de lo que soy. Los auténticos, como Louis y como Rhoda, existen en sumo grado cuando están solos. Les molesta la iluminación, la multiplicidad. Tan pronto sus retratos han sido pintados, los arrojan, boca abajo, al suelo. Las palabras de Louis están cubiertas de una espesa capa de hielo. Sus palabras nacen prietas, condensadas, duraderas¨

Vicente Huidobro - Altazor, Canto I (fragmento)

2010-12-23T18:11:00.001-03:00

Soy todo el hombre
El hombre herido por quién sabe quién
Por una flecha perdida del caos
Humano terreno desmesurado
Sí desmesurado y lo proclamo sin miedo
Desmesurado porque no soy burgués ni raza fatigada
Soy bárbaro tal vez
Desmesurado enfermo
Bárbaro limpio de rutinas y caminos marcados
No acepto vuestras sillas de seguridades cómodas
Soy el ángel salvaje que cayó una mañana
En vuestras plantaciones de preceptor
Poeta
Antipoeta
Culto
Anticulto
Animal metafísico cargado de congojas
Animal espontáneo directo sangrando sus problemas
Solitario como una paradoja
Paradoja fatal
Flor de contradicciones bailando un fox-trot
Sobre el sepulcro de Dios
Sobre el bien y el mal
Soy un pecho que grita y un cerebro que sangra
Soy un temblor de tierra
Los sismógrafos señalan mi paso por el mundo

Creo que es un zorzal

2010-12-19T22:50:00.000-03:00

En el taller de teatro hablábamos de exageraciones.

Yo dije: no hay nada más angustiante que el trino del pájaro ese que canta por la madrugada y por la tarde. ¿Cómo se llama?

Marcela dijo: No sé, pero es cierto. Además, te recuerda lo que nunca vas a tener.

19

2010-12-19T22:22:00.003-03:00

Con la letra que te sigue
podríamos decir:
tres tiempos triturando
tu tierna tontería.

When you're smiling - Louis Armstrong

2010-12-10T22:48:00.000-03:00

When you're smilin', when you're smilin'
The whole world smiles with you
When you're laughin', when you're laughin'
The sun comes shinin' through

But when you're cryin', you bring on the rain
So stop that cryin', be happy again
Keep on smilin', 'cause when you're smilin'
The whole world smiles with you

(Satchmo no sabe nada...
si llueve, tampoco hay drama)

♪♫♪♫

Para verte...

2010-12-07T12:25:00.000-03:00

Todos los poetas,
todos los juglares,
han subido a la terraza
para verte envuelta
en el frío de una noche
de Enero.
Los poetas no me miran,
pero los juglares trovadores,
me han prestado su guitarra
y me soplan unos versos
incompletos, mutilados:

Los poetas y juglares
han subido para verte
en el frío de Enero.
Los poetas no,
pero los juglares
me han prestado
y me soplan
incompletos:

Los poetas han subido...
¿para qué?

Las resacas del tibet - by Powell

2010-12-02T23:00:00.000-03:00

A media altura, la noche
nos contemplaba como una bestia
que, tras encabritarse
perpetuara inmóvil,
el majestuoso vuelo

Le digo a uno de los pibe:
"Acabo de perder el interés
por lo horizontal.
Si voy a moverme,
que sea hacia arriba"

Pero al rato
me encontré a mí mismo
en la barra
"Si se te cae
un poco más de ferné
no me enojo, amigo"
Y volví, riéndome
de aquel tipo.

Powell

Znajomych

2010-12-01T23:59:00.000-03:00

Mis amigos son todos

Payasos tristes

(el show que ofrecen
es para mí, sí,

pero ya sé

que es un show)

Esta noche me preocupan

Los mocos

De la nariz rojo

Brillante

De un amigo