domingo, 25 de diciembre de 2016

No te levantes al filo del tiempo
no pierdas de vista 
al segundo colibrí / que se mueve
borrando fragmentos de espacio
innecesario / el aire espera
tu recibimiento consciente
junto a la ventana / la persiana
espía la negligencia de la sombra
demasiado demorada sobre el casi todo
que duerme ¡todavía! juntando restos
de te-queda-tiempo aún de sobra
para seguir matando con imposibles
sueños rezagados.

jueves, 22 de diciembre de 2016

Acondicionado

Esta madrugada los mosquitos 
se alimentan de nosotras
chupan vida de los lugares
más absurdos de consumir
Yo tengo varios mordiscos
en el dedo índice derecho
y siento ridículo rascarme
mientras vos das vueltas
en tu lado fresco de la cama
como si alguno estuviera
acampando en tu cuerpo
para aprovechar el rico aire
acondicionado.

jueves, 15 de diciembre de 2016

Mientras escribo esto

La gata Diana
se ha sentado en mi pierna
y observa, cazadora, cómo
se mueve la pluma. Sube
a la mesa, baja a mi pierna,
calcula la distancia
moviendo su cola. Lanza
zarpazos en falso, vuelve
a subir a la mesa.
Lo ha convertido en todo
un deporte. Debajo, lo sé,
late su instinto. No puede,
no la dejo, salir en busca
de plumas voladoras. Esas,
le explico, tienen un corazón,
así como vos, le digo, pulsando
la mancha gris de su pecho.
Ella se ofende y con razón,
me parece. Entonces va y muerde
- se lo permito - la pluma barata
que escribe esto; y se sienta
en el poema cuando dejo
caer la pluma. Se sienta
satisfecha. Cierra los ojos.
Un ronroneo orgulloso sale
de la mancha gris de su pecho.
Su presa ha sangrado lo suficiente.