sábado, 17 de marzo de 2012

Día uno

A la mañana
emanó el té
su pasado blanco

cosas que pasan

Al mediodía
vino la mendiga
a comer las sobras

cosas que duelen

A la tarde
merendé la queja
del jefe de los jefes

cosas que hartan

A la noche
me tragué la boca
de una mujer

cosas que curan.


Beso El Beso by Gabo Ferro on Grooveshark

lunes, 12 de marzo de 2012

Pero no

Todo coronado
por la pertinencia
del verbo,
debería caber
aquí
un poema con destinos

Algo me muerde
aún una uña,
o bien es el cálculo
de un proyecto
delicado
lo que me muerde

Modelar un texto
que era un caligrama
original, espiralado
sobre la cama,
alzándose, flameando
sobre mi vientre,
genera la dislocación
de la seguridad
alarmada, enrejada.

¿Con cuántas puntas
cada estrofa
avanza hacia el extremo,
amenaza con tocar
el otro margen?
y todavía no se
dice lo que jamás
debió callarse.

Acá debería caber
un poema
que mostrara luces,
señales, banderas blancas.
Pero la cobardía
impone los finales,

y avisa que antes
de irnos por las ramas
(que se quiebran),
revisemos las raíces

que deberían caber
acá

pero no.