jueves, 23 de febrero de 2012

Versiones sobre el mar - Fogwill

El mismo mar nos pierde; nos encuentra y nos pierde. Tema de las olas: se arman, desobedecen, las crea el viento -¿su amor?- y se derrumban para volver a armarse con restos de olas anteriores, idénticas. Historia de amor: la planicie del mar, el viento que la oprime, y todo se levanta para perderse. Y todo tiende a disolverse contra una línea de aguas eternas y sol dilapidado llamada mar. Mar: abundancia de sinsentido humano. Alegorías: mostrar que desde un fondo de mar, marino, vendría la vida. Marina, salina, inmensidad de fuerzas paralizadas. Heráldica: mar inorgánico, mar vegetal, mar animado, mar que envejece en este cuadro. Y mar inmotivado con sus señales y sus sueños. Y mar inmóvil. ¿O no habría un culto de mar, marino...? ¿Con animales que se nutren de su ausencia abisal...? Nutriéndose de aplicaciones y explicaciones humanas: ¿algo se impregna con sabores humanos?Tus manos: ¿traen sabores de mar prohibidos para evocar la prohibición de amar a una materia que se descompone? Cuerpos y ondulaciones de esos cuerpos marcan su breve descomposición. Y sus formas anuncian nuestra leve recomposición. ¿Amar...? Sí: y en ese mar perderse. Llamar perderse a un extravío: mar amarillo, mar amariconado, la mar. La amarga superficie que nos refleja y nos revela plegándose sobre sí, sobre nos. Nuestra pluralidad: en nuestra singularidad plural construimos el nombre mar y el mar para sumarnos a la menuda sociabilidad de sus playas: arena política y falso mar rozando la desnudez de nuestras pieles politizadas. Pieles politizadas, pechos maternos, ceños paternos, ojos policiales, brazos humanos, mano pesada: indispensable, histórica. Como los cuerpos: piesecillos pulidos por el canto de las arenas -roce social- cuerpos sumidos en algún sueño de perfección, sueños marinos, arena temporal, señuelos de una muerte por derivas solares, cierta y a espaldas siempre del mismo mito. Muñón marino, piel depilada, piel lubricada para la humillación solar, ¿y habría un culto de mar, solar? Hagiografías urbanas: pieles de bronce, sonar del bronce de las pasiones chicas y por la gloria. Fraternidad urbana: ¿humana o mera imitación de un mar igualitario y dependiente? El mar semeja, el mar conduce, el mar identifica, el mar es un Estado de la materia. Y el mar crece con la acumulación de poemas de mar. Pero jamás conocerás tu verdadero mar: lo que difiere de los usos humanos del mar. Ni agua es su solución salina. Solución final: el mar, sin tiempo, acumuló en sus aguas todo el naufragio del universo. Y el mar, sin ti, es el naufragio del universo. Y el mar, sin textos, sería la espuma de un instante. Mirá: el mar, ¿no era el reflejo de a-quel sol entrevisto mientras la olas reventaban contra tu cuerpo atónito...? ¿tras los cristales de la espuma...? ¿bajo su manto azul verdoso que se tornaba espuma, ex-agua...? Tu exigua escritura: ¿verías esa mirada o azul o verde, esa mirada falsa bajo el disfraz verdadero de las espumas...? Impresionante, che. Y oral: todo es ficticio en un poema sobre el poema. Y nada en el poema nada. Y en un poema nadas porque todo es oceánico en un poema de mar. ¡Si el mar es solo intermitencia de los cultos humanos! Y los cultos... ¡Piden que el mar occidental sea el sí de los hombres rendidos a sus orillas! ¡Pueblos en bajamar! ¡Patrias perdidas en lo oceánico, en el o-sea del sentido! Vayámonos, perdámonos así en este o-sea donde no hay mar ni nada: ni vos, ni mar, ni oleadas en tu cuerpo, ni ecos de vagas olas, ni obras que registraron navegaciones interiores, ni vientos que suplieron una apariencia de plenitud. Escuchemos:
hombre
marino
late
tu corazón
y en tu mar padeces el hundimiento de un sueño de intensidad
y en su mar pareces el nacimiento de un sueño de inmensidaddesanudemos:
hombre
marino
late
tu corazón
y su pulso marino te suma y te sume en su mar

sumar:
una extensión inalcanzable
una invención inalcanzable
una intención inalcanzable
el hombre flota sobre sí mismo
flota sobre sí
flota
sobre

Pasando el mar by Puente Celeste on Grooveshark

lunes, 20 de febrero de 2012

The fool and the gil


Porque no dibujó
cuando le pidieron.
Así cualquier ramo se cae,
mira hacia el suelo,
escupe pétalos húmedos

y ¿cómo habrán hecho
para instalar este farolito
acá, junto a mí?

Porque no canta
lo que sabe ni sabe
lo que no canta.

¿debí citarla
en terrenos más
accesibles?...

Porque cuesta arriba
más bien se fuerza
lo que no tiene esa fuerza

pero en otro sitio
¿cómo haríamos
para descansar las sombras
sobre alguna nube?

Porque ahí no caben
más que dos personas
y un cuaderno

si le escribo que la espero
¿su demora de ahora
será menos demorada?

Porque lleva años
sin querer bajar a ver
si hay alguien que lo vea
desde abajo

¿para qué me lavé
los besos? ¿para qué?
A lo mejor viene
en el minuto que viene...

No te burles, espectador,
acaso también tus flores
alguna vez
fueron plantadas.

 


The Fool On The Hill by Escarabajos on Grooveshark

sábado, 18 de febrero de 2012

En la clase sobre clases

Nosotros aprendimos
¿nosotros quiénes?
que el que vive
desconsiderando dolores,
muere con un cerebro escuálido,
mal nutrido.

A los ocho años
nos empujaron
¿a todos?
por las escaleras
del colegio.
A los seis oímos
¿los menos sordos? chillar
a las ratas de la casa vacía,
del estómago prefabricado.
A los once
¿los menos ciegos? vimos
que las plazas no eran
más inocentes,

arenero
piojos
vinagre

bancos
mendigos
limosna

Nosotros aprendimos
¿aprendimos?
que la cabeza y el pecho
se nos desnuda
al levantar alguna
de las dos manos.

A los veinticuatro
¿los más torpes? trotamos
atravesando la noche
de las calles salvajes,
para entender de golpe
que la jungla es otra cosa,
y que no sabemos
si el miedo nos corresponde.

Que la casa se llena,
y el estómago consigue
nuevas tejas, pero tal cosa
no conforma nuestro sueño,
ni sueña con conformarnos.

La memoria nos sella la frente
con negras tintas indelebles.

Y saber callar no implica
comprender qué diablos,
qué carajo,
significa el silencio.

Trámites

Y hasta averiguar
tu nombre, tu domicilio,
todos tus números,

oirte emitir
la queja térmica
y el saludo
programado,

ha sido para mí
una burocracia deliciosa.